Guerra y Paz I

Dicen que cuando Dostoievski terminó de leer una novela de Tolstoi salió a la calle para gritar  que Tolstoi era Dios y le comprendo perfectamente.

Voy por el principio del segundo tomo de Guerra y paz, tengo tantas cosas de las que opinar, que voy a fraccionarlo en el blog en dos veces y me quedaría corta.

Como escritor me ha parecido majestuoso. Es que se le ve como cuando una persona quiere contarte algo y quiere tener la completa seguridad  de que le estas entendiendo y hace todo lo posible por explicártelo completamente bien, al detalle, pero sin saturarte, pero asegurándose de que te quede clarísimo todo lo que te quiere decir.

Hay escritores que te saturan con palabras que no  tienes ni pajolera idea de lo que significan y tengo que estar buscándolas en el diccionario, luego volviendo a leer el párrafo en el cual se ha dicho y ver el significado de todo después de comprender la palabra ignorada. Eso provoca que me salga de la inmersión del texto y tenga que estar entrando y saliendo, lo que hace que se convierta en eterno y se le pierda jugo.

Otros usan páginas y páginas en describir un ambiente, un paisaje, unas ropas, etc. lo que hace que también se convierta en cansino y den ganas de decirle ¡que ya me he enterado!.

Tolstoi no lo hace así, te va describiendo paisajes, ambientes o lo que tenga que describir muy poco a poco. Te describe en un parrafito, luego mete acción, luego otro parrafito descriptivo y acabas haciéndote a la idea de todo, mientras te va contando cosas sin que te des ni cuenta, cosa que me ha agradado muchísimo. Porque me molesta mucho los escritores que se tiran media vida describiendo, pero luego en realidad no me están contando nada y te pasas el libro pensando que te ha vendido mucha paja y poca sustancia. Con Tolstoi no pasa eso.

Personajes hay doscientos millones, me ha costado mi trabajito memorizar todos los apellidos rusos, pero al final lo he conseguido. 

Como se nota que Tolstoi perteneció a una familia noble, porque se le nota que conoce perfectamente la aristocracia y la critica ferozmente ridiculizándola. 

Cuando se lee un libro histórico hay que comprender la época y no mirarla con los ojos actuales e intentar ponerse en situación. La única alternativa que tenían era o conseguir un buen trabajo, en el ejercito en el caso del libro, o buscar un buen partido y por supuesto buenos padrinos.

Eran los rusos más franceses que los franceses. Los bailes, los salones, el idioma, las costumbres, los modales...

Luego los personajes son una panda de víboras de cuidado, donde los mayores del reino son los formados por la familia Kuraguin, el principe Basilio, su hijo Anatolio y Elena. Hace una descripción Tolstoi del principe que me partía de risa, era algo así como que Basilio no se acercaba a la gente de poder por interes, que era el azar quien provocaba esos encuentros.

Anatolio es un sinsustancia, un calavera que no tiene dos dedos de frente, un niñato alocado. Y la niña, Elenita, para qué voy a decir nada, es que no quiero poner tacos. Pero tranquilidad y sosiego que a cada cerdo le llega su San Martín.

Luego tenemos a los personajes super buenos, son tan buenos que dan ganas de cogerles de los hombros y zarandearlos y decirles ¡espabila, joder!.

Pedro Bejúzov es como cuando se tienen cinco o seis hijos y uno de ellos ha salido tontico y se le tiene especial cariño, se le intenta proteger más que al resto. Eso es lo que me pasa con Pedro, me agrada, me cae bien. Es tan absolutamente bueno, tan inocente que dan ganas de protegerlo. Además de que es muy generoso, cariñoso, es el perfecto amigo. Ninguna de las mujeres le tienen miedo y todas le cuentan sus cosas sin temor a nada. Lo encuentro el metafísico, porque siempre está buscando respuestas a todo, investigándolo todo, probándolo todo y al final estoy convencida de que conseguirá encontrar su paz.

Andrés Bolkonsky es perfecto, muy recto, noble, preparado, sensato, pero tiene un defecto que se convertirá en su debilidad, es una personalidad amargada, triste. En realidad le llama la atención Natacha por su alegría, propia de la juventud, y si no llega ella a dejarle por el motivo que todos sabemos, ese matrimonio no hubiera funcionado ya que con la vida diaria y la costumbre, Andrés hubiera vuelto a su personalidad natural, a su amargura constante.

La familia Rostov. Creo que en esa familia, por ahora, la única que tiene dos dedos de frente es Sonia. El conde es incapaz de decir no a nada y la condesa prefiere colocar bien a sus hijos antes que dejar de recibir interminables visitas y dejarse de tanto postureo. Nicolás me está gustando mucho como va evolucionando este personaje, de pasar de un niñato sin dos dedos de frente a ir madurando y plantearse la absurdez de matar y de las medallas.

Hay un párrafo de sus reflexiones cuando mira a la cara a un francés vencido y reflexiona. Este hombre tiene tanto miedo como yo ¿por qué iba a matarlo? ahora me pondrán una medalla ¿para qué la medalla? ¿por qué todo esto? ¿para qué?.

Luego tenemos a Natacha, es una niña mimada y tonta, para que nos vamos a engañar. Una reflexión que se hace ella que se ve su pavo (creo que es la palabra que mejor se ajusta) es cuando tiene que ir a visitar a su cuñada Maria y piensa: ¿Les gustaré? ¿Por qué no les iba a gustar? Le gusto a todo el mundo.

Luego tenemos Denisov, cuando cuentan lo de los carros de provisiones después de no comer en dos semanas los soldados y acto seguido se ve la gran comilona ofrecida a Napoleón y Alejandro, buuuffff.

Boris Drubetskóy. Me hizo gracia cuando su madre presenta a su hijo, después de muchos despueses, y dice: ¿Conoceis a mi hijo Boris? Todo lo ha conseguido por él mismo... Bueno, bueno, bueno... Y el mes que se tira cortejando a Julia (rica heredera), con la pena, la tristeza, los poemas, los suspiritos, hasta que ve que Anatolio le puede hacer la competencia y entonces ya se declara, no sin antes pensar: Cuando ya estemos casados, ya haré por donde de no verla. Vaya una panda de capullos.

El general Kútuzov, el único que en la batalla sabía y veía lo que había que hacer y encima le critican.

Las batallas son geniales, es que sentía el humo, las explosiones, los cañonazos, los sables, los gritos, los heridos, los caballos tirados en el suelo heridos. Muertos y mas muertos amontonándose en el suelo. Insensatez y más insensatez. Y luego ver a los generales mirando un mapa sobre una gran mesa sin tener ni puñetera idea de lo que hacer y solo pensar en lo que podían conseguir, en apoyar a uno o a otro dependiendo de sus intereses, es que dan ganas de darles de tortas, porque de la toma de las decisiones de esa habitación salían los muertos del campo de batalla.

Hay tantos y tantos personajes interesantes, tantas y tantas situaciones que se podrian mencionar. Me han encantado los reflexiones de los personajes, ahí es cuando se les ve su yo real y como se le ve la evolución.

Me está encantando el libro, es que me está encantando y Tolstoi me ha ganado completamente.

Sigo leyendo el segundo... continuaré.

Hoy he leído un artículo sobre una madre que le enseñaba a su hijo a decir NO si algo no quería hacerlo, aunque las personas del exterior le presionaran, aunque lo tacharan de egoísta. Todo sucedió en un parque, el niño iba con unos juguetes y al llegar al parque todos los niños le pedían los juguetes y este niño se negó, porque los había llevado para jugar con una niña en particular, que habían ido allí porque había quedado con ella para enseñarle sus juguetes. Los otros niños le llamaron egoísta y fueron a quejarse a sus madres y fue la madre y el niño criticado por ellas.

 

Yo estoy de acuerdo completamente con la madre, una de las cosas más dificiles de aprender es a decir NO.

 

El tener mucha educación es muy bueno y abre muchas puertas, pero en otras ocasiones puede  ser un lastre. Por educación decía sí a alguna persona aunque yo no quisiera, por las cosas típicas de la educación... por no molestar, por no herir, etc. y eso después me había sentir mal, porque yo realmente no quería hacerlo.

Hasta que un día conocí la Asertividad. La asertividad consiste en expresar nuestros sentimientos de una manera franca, directa y sin herir a nadie y que nosotros no salgamos heridos. Se encuentra entre la pasividad y la agresividad. Así podía expresar mis deseos sin salir herida y sin herir. Incluso existen técnicas para dar las respuestas asertivamente sin perder la paciencia, y por tanto estresarnos, en el caso de que la otra persona insista e insista.

 

Pues una de las cosas que incluye la asertividad es a decir NO.

 

Es un trabajo lento, pero muy satisfactorio y lo practico con todo, incluso en las cosas más pequeñas. 

Una vez estaba en la terraza de una cafetería y entré dentro para comprar un paquete de tabaco. Al salir, sin haberme sentado aún e incluso sin haber abierto el paquete, se acerca una mujer y me pide un cigarro. Mi respuesta fue no. Las personas que iban conmigo me lo recriminaron y esta fue más o menos la conversión:

 

- Que borde, ¿por qué no se lo has dado?

- Pues porque no quería dárselo.

- ¿Qué te importa un cigarro más o menos?

- No es por el cigarro, es porque me ha molestado que parecía que estaba al quite, esperando en la misma puerta para pedirme el cigarro. Además de que iba con un cochecito con un niño pequeño y parecía que estaba embarazada.

- ¿No te da regomello? ¿Y si te echa una maldición? (porque parecía gitana).

- Me da igual que me eche una maldición.

- Tu marido si se lo hubiera dado.

- Si, es posible, pero ha tenido la mala suerte de pedírmelo y encontrarse conmigo y no con él.

Este es un ejemplo tonto pero puede servir como eso, de ejemplo. En ningún momento me dio disgusto. No quería hacerlo y no lo hice. Otro ejemplo tonto:

Una amiga necesitaba que le pasara un trabajo de word a PDF, porque su programa no tiene instalada esa opción, me manda un Whatsapp pidiéndomelo. Conversión:

- Holmsteck ¿Puedes pasarme un documento a Pdf?

- Si, claro, pero ahora no, porque estoy viendo una película con mi familia.

- Ah, sin problema.

- Cuando termine la película enciendo el pc y te lo mando.

Como así hice. No pasó nada, nadie se molestó, yo me sentía bien.

Pues como estos pequeños ejemplos, así es todo. Es absolutamente necesario aprender a decir no en cuanto el decir sí nos haga sentir mal por cualquier motivo.

Se puede seguir siendo educada y no herir sentimientos con las respuestas asertivas y lo más importante, sintiéndonos bien con nosotros mismos, nos contesten lo que nos contesten, lo importante es sentirnos bien en nuestro interior, expresando lo que de verdad opinamos sobre las cosas y no haciendo nunca lo que no queremos hacer.

 

Cuarto Milenio

Soy super fan de Cuarto Milenio. De toda la vida me han gustado todos esos temas, del misterio, de la curiosidad por mirar más allá, de la simbología.

Ahora no puedo porque tengo que madrugar, pero hace unos años me encantaba meterme en la cama con la radio escuchando La Rosa de los Vientos y que justo ese día pusieran alguna psicofonía. Me moría de miedo, tapándome la cabeza con las mantas pero sin quitarme los auriculares.

Me gustan las películas de miedo, además de que apago la luz y todo para que me de más miedo. Pero no estas de sangre tipo Saw, Viernes 13 o Freddy Krueger, no no, es más tipo El exorcista, Poltergeist, Psicosis, Shutter Island, El orfanato y todo tipo que sea psicológico o paranormal. El libro, Los renglones torcidos de Dios de Torcuato Luca de Tena es genial, teniendo en cuenta mis gustos.

Lo malo de ver y escuchar todas estas cosas es cuando entran ganas de hacer pis y por tanto tengo que levantarme en la oscuridad para ir al servicio. Pero mola.

Pues todos estos temas me han gustado de toda la vida, desde que era una mica.

Entonces es completamente lógico que me guste Cuarto Milenio. 

Allí explican, por ejemplo, los cuentos (programa que me encantó). Que Hans Christian Andersen había tenido una vida que le había llevado a vivir atormentado y en sus cuentos se nota, son tristísimos: El ruiseñor, El soldadito de plomo, La cerillera, La sirenita etc.

Que James Matthew Barrie, en su cuento de Peter Pan mete un montón de simbología. Peter Pan es un psicopompo (un ser que en las mitologías o religiones tiene el papel de conducir las almas de los difuntos hacia la ultratumba, cielo o infierno). Los siete niños. El verde del traje, etc.

La foto de mi perfil es con el fantasma del futuro de Cuento de Navidad de Charles Dickens.

Aquí dejo el enlace del programa de La noche de los cuentos mágicos de Cuarto Milenio.

También te pueden hablar de conspiraciones, extraterrestres (un día nos pasó una anécdota en un pantano, por la noche, eso fue para partirnos de risa, con respecto a estos temas), de casas encantadas o cualquier cosas relacionada con esos temas. Aquí en mi ciudad y en la capital suelen hacer rutas del misterio en las que se cuentan historias e historia de calles, Catedrales, Iglesias y todos esos temas, masones, ritos, símbolos y todas esas cosillas.

¿Por qué estoy contando todo esto? Pues porque en Facebook pusieron ayer los de Cuarto Milenio un vídeo de su exposición, a la cual yo he ido. Voy a poner el enlace de la exposición, que no coinciden los años, pero bueno, el caso es que es lo mismo, la exposición.

Yo fui a la exposición, si no me falla la memoria, en el puente de diciembre de 2016 en Granada. Que ilusión de poder ir, siempre miraba por donde iba la exposición (está recorriendo toda España) para ver cuando la ponían cerca mía y poder verla. Que gustazo cuando por fin tenía las entradas y nos disponíamos a entrar en la Nave del misterio. 

En la primera sala estábamos todos los asistentes medio pegando botes emocionados, hablábamos entre nosotros, comentándolo todo, aunque no nos conociéramos. Este es el extraterrestre del programa tal, este es ¡¡del programa de ayer!!. Allí no importaba la edad, el trabajo, ni los estudios, ni los problemas ni absolutamente nada, todo eso se quedaba en la puerta. Lo único que existía era la misma afición. Te podías encontrar a dos mujeres de cincuenta y tanto años por ahí corriendo para volver a la sala anterior o charlar con un veinteañero sobre un muñeco diabólico. Nos hacíamos fotos entre nosotros con las figuras sin conocernos absolutamente de nada. 

Disfruté como una niña chica, no me hubiera salido de allí en todo el día. Y volvería a repetir, porque cada vez van poniendo más cosas. 

A la salida de la exposición ponen cosas de merchandising, pues había un ánima errante que era preciosa, pero tampoco era cuestión de dejarme un pastizal porque hubiera comprado mil cosas. 

Si por mi fuera, en la decoración del mueble de mi salón no pondría tonterias como son jarrones, cuadros, figuritas tontas, pondría una ánima errante, una dama de Baza, Mothman, una sirena momificada o un feto de extraterrestre en formol.

Ay, paro ya de escribir, que me pongo a hablar de todas estas cosas y no paro. 

Bueno, que recomiendo la exposición de Cuarto Milenio a todas las personas que le gusten estos temas, porque van a disfrutar muchísimo, doy fe.

Las inocentes

Acabo de ver una película francesa y mientras la veía había decidido no comentarla en el blog por lo dura que era, incluso me estaba planteando dejar de verla porque me tocaba demasiado la sensibilidad. Al final la he terminado de ver y voy a hablar de ella, porque tiene un final que es absolutamente precioso.

Está basada en hechos reales. Polonia, diciembre de 1945.

Una monja va a la ciudad buscando un médico, no quería que fuera polaco ni ruso y acude a la Cruz Roja francesa. Allí solo consigue a una enfermera que la acompaña al convento. Es un convento, todo es silencio, secretismo.

Habían buscado ayuda porque una monja iba a dar a luz y estaban teniendo problemas, el niño no estaba bien colocado.

Tienen que darle las monjas una explicación a la enfermera de lo que está pasando en el convento y le cuentan que soldados del ejercito ruso fueron tres veces al convento y las violaron a todas. Estaban siete monjas embarazadas y la madre superiora tenía sífilis.

Después del nacimiento del primer niño, la madre superiora se lleva al bebe para entregarlo a un familiar de la madre. 

No podían decir nada porque iba a ser una vergüenza para ellas y las echarían del convento y las repudiarían aunque fueran inocentes.

Todo se tiene que hacer en silencio. La enfermera las visita por las noches para ver como van los embarazos ocultando siempre a donde iba.

Las monjas tenían que vivir con el desagradable y asqueroso recuerdo de su violación y sin poder ni desfogar la rabia, porque tenía que ser todo silencio, contención, resignación. No querían ni que la enfermera las examinara porque romperían los votos si mostraban su cuerpo.

Nace el segundo niño y la madre superiora se lo lleva también, supuestamente para entregarlo a un familiar de la madre, todo por evitar la vengüenza, la deshonra, para protegerlas.

Luego se descubre que no se lo entrega a nadie, su solución era otra.

Las violaciones traen unas cosas y luego otras y luego otras. Al final tan monstruos eran los soldados rusos como la madre superiora.

A la enfermera se le ocurre una solución, solución para los niños y solución para las monjas.  

El final es tan bonito, tan  plenamente bello que me he alegrado de ver la película entera y no haberla cortado. Se me han saltado las lagrimillas y todo y por eso me he decidido a escribir sobre ella.

Frantz

1919. Alemania.

Después de la primera guerra mundial, aparece un francés en una pequeña ciudad de Alemania y deja flores en una tumba.

Esa tumba pertenece a Frantz, un joven alemán que murió en la guerra. En el hogar del joven vive su padre, médico, su madre y su prometida. El francés quiere hacer un acercamiento a la familia pero no se sabe el porqué. El padre no quiere hablar con él porque dice que todos los franceses han matado a su hijo.

Por medio de la prometida y de las flores en la tumba, Adrien consigue acercarse a la familia y hablar con ellos. Le toman cariño cuando les cuenta que él había sido amigo de Frantz en el tiempo que vivió en París estudiando.

El ambiente en Alemania, después de la derrota, se vuelve tirante hacia cualquier francés que vaya por allí. El padre ya le ha tomado cariño a Adrien porque les habla de su hijo y les hace sentir que sigue un poco vivo en él. Es incluso el padre quien le defiende frente a su círculo de amigos, alemanes todos, cuando critican el que de cobijo a un francés, porque les recuerda que los franceses mataron a sus hijos, pero habían sido ellos quien les mandó a la guerra, ellos los que les dieron armas y munición.

Me encantaría contar la película entera, pero no puedo, no debo. Solo puedo decir una cosa, la película es en blanco y negro, pero, pero, pero de vez en cuando algunas escenas son en color. ¿Por qué ese cambio? Tiene un motivo.

Si yo pongo la carátula de la película aparece un chico y una chica, pero, si se mira los ojos de la chica ¿qué dicen?. ¿Es amor?. ¿Es odio?. ¿Es asco?.

Así planteado todo puede parecer una película de amor, pero, ¿seguro?.

Voy a poner también un cuadro de Manet, que tiene también un sentido. Pero, ¿cual? y ¿por qué?. 

La película es reposada, que no significa lo mismo que lenta.
Todo en esta película puede ser que si, puede ser que no.

El andaluz

Hoy he visto un vídeo del porqué hablamos como hablamos los andaluces, aquí dejo el enlace 

por si alguien quiere verlo. No estoy de acuerdo con todo lo que dice, pero bueno.

Yo lo que voy a contar es la impresión que a mi me causa cuando alguien, que no es andaluz, intenta imitar nuestro acento.

Cuando yo llego a un sitio y digo, o bien se me nota, que soy andaluza,  lo primero que me plantan es un ¡oleee!. Les miro de refilón y pongo una sonrisa cumplidora y pienso: que cateto.

Por lo visto se piensan que estamos todo el día bailando, cantando y tocando las palmas. Ya verás el día que vengan a Andalucía y descubran que no vamos con traje de faralaes, que no vamos bailando sevillanas por las esquinas y que en los bolsos no llevamos castañuelas.

O van y dicen ¡di algo!, vuelta a mirar de refilón y contestar ¡algo!. Pero luego en realidad pienso que si se han creído que soy una atracción turística.

¡Ah, que simpática eres, que graciosa, que simpáticos sois los andaluces!. Vaya una leche, toda la vida aquí una cultivándose, forjando la personalidad, puliendo los posibles defectos, mi padre y mi madre criándome y ahora resulta que me lo da la tierra que piso, ni que yo fuera una lechuga.

Ya el remate es cuando se ponen a hablar conforme ellos creen que habla un andaluz. Te hacen un remajunje de palabras, una de Cádiz, otra de Sevilla, otra de Granada... pufff. Te plantan un pisha (Cádiz) con un quillo (Sevilla) con un churretear (Jaén) ahí todo del tirón, o te suavizan las jotas como haches que hacen, por ejemplo, los sevillanos, pensando que yo hablo así y los de Jaén en realidad marcamos muchísimo las jotas. Y les ves con cara de contentos como diciendo ¡ya hablo andaluz!.

Un día por aquí por internet me soltaron un "cadi". No, no se referían a un ayudante de jugador de golf, caddie, se referian a "Cái" que es como pronuncian los gaditanos Cádiz. Me partía de risa porque yo estaba viendo lo que me quería decir, pero toda discreta y haciéndome la tonta como que no le había entendido, aunque en realidad pensando: ¡que cateto!.

Otro día me llama un familiar valenciano por teléfono para preguntarme quien había ganado el programa de "La copla" de Canal Sur. Le contesto que yo no veo Canal Sur y que no veo el programa de la copla y me contesta: ¡¡Pero si eres andaluza!! a lo que yo le contesto: Si, lo soy, y no solo no veo Canal sur y la copla, también te digo que me repatea escuchar y bailar sevillanas y más aún, te digo que no llevo un clavel en el pelo.

Eso es como si yo me pienso que todos los vascos van cargando piedras por la calle o que todos los gallegos son oscuros.

La misma impresión que a todos los españoles nos causa ver a un guiri que viene a España y nos suelta el ole, levantan los brazos como para bailar y esas cosas que hacen ellos para intentar simular que son como nosotros, pues ese mismo ridículo vemos nosotros a los que son de Despeñaperros para arriba cuando intentan hablar andaluz sin serlo.

Si no eres andaluz no hables andaluz, quedaras de cateto.

Hay una película que es buenísima, se llama "Grupo 7". Esta película se desarrolla en Sevilla y uno de los actores es Mario Casas, natural de la Coruña, y tiene que hacer como que es sevillano. ¡¡Dios santo y la Virgen del Carmen!! no se le entiende ni una palabra y yo que soy andaluza no le entendía ni una palabra de lo que decía. No se donde este muchacho se ha preparado el personaje, pero juro y perjuro que lo hacía muy malamente. Mejor hubiera sido que le hubieran doblado la voz.

Tenía más cosas que decir, pero voy a parar aquí. Es que tengo que ponerme el traje de gitana, clavarme el clavel en el pelo e irme a la calle, no sea que se caiga el techo de mi chamizo y me pille a mi. Es que he quedado con unas amigas para bailar sevillanas y con lo que nos dan de propina nos tomamos unos finos y luego nos echaremos la siesta.

Arriquitaun, ozú, mi arma.

 

Educación

Me he quedado alucinada con una noticia que he visto hoy en el periódico El Mundo, Educación recula y ya no hará falta aprobar para obtener el título de ESO, eso quiere decir que se puede pasar a bachiller con hasta dos asignaturas suspensas, siempre que no sean Lengua y Literatura y Matemáticas.

Ahora hay que mirarlo desde mi perspectiva.

Cuando yo estudiaba se hacía EGB (8 años), luego se podía estudiar BUP (3 años), COU (1 año) y posteriormente la carrera.

En mi caso fue EGB (8 años), FP1 (2 años), FP2 (3 años) y posteriormente se podía acceder a carrera, en mi caso no llegué a ir a la Universidad porque a mi me gustaba ser lo que había estudiado en FP.

Actualmente, Primaria (6 años), Secundaria (4 años), Bachiller (2 años) para posteriormente ir a carrera. En tema números coinciden los años, en tema materia no se porque yo no hice BUP y COU para comparar, pero lo que si hice fue FP, lo que ahora se llama módulos.

Módulos. Grado medio (2 años), Grado Superior (2 años).

Hace relativamente poco hablé con una amiga que su hijo estaba haciendo un grado medio y para pasar al superior tenía que hacer un examen aparte de cultura general o no pasaba al grado superior. ¿Como?. Si, su hijo tenía que hacer los dos años del grado medio y luego prepararse aparte lo que nosotros en mi época llamábamos asignaturas comunes (lengua, matemáticas, naturales, etc.) y examinarse, porque en el ciclo medio solo dan las de la rama.

Nos vamos al ciclo superior, tampoco dan asignaturas comunes y las de la rama son unas cinco. ¿Cinco?.

Cuando yo estaba en FP1 teníamos 16 asignaturas el primer año y 14 el segundo. Nos enseñaban Lengua y Literatura, Matemáticas, Física y Química, Ciencias Naturales, Historia y luego se le añadía las de la rama, Taquigrafía, Mecanografía, Estenotipia, Derecho, Matemáticas financieras, Prácticas de oficina, Contabilidad, Informática... en segundo, las mismas pero aumentadas, por ejemplo en FP1 era Contabilidad general y en FP2 era Contabilidad de empresa (SA, SL...). Pues oye, nos daba tiempo a todo, a salir, entrar, estudiar.

O sea, que salíamos después del quinto año de FP preparados de la ostia, tanto en las de la rama como en cultura general o asignaturas comunes.

Y ahora no les enseñan absolutamente nada de cultura general y las de la rama dudo mucho que ahora les enseñen tanto como a nosotros nos enseñaban. 

Nos daba tiempo a dar todas las asignaturas y salir super preparados. Y ahora leo que pueden pasar a Bachiller con dos asignaturas suspensas de la ESO para así reducir la elevada tasa de abandono escolar. 

Te cagas. ¿Para que no abandonen les bajan el listón?. Si, no sea que se quiebren y tenga que invertir el Estado en bragueros. Con el tiempo ¿qué harán? ¿bajarlo más?. Que sigan bajando hasta que les enseñen a leer y escribir y ojo, el uso de redes sociales. Así luego se ve a gente que le preguntas algo de historia y te dicen: no se, pero lo puedo buscar en internet. Normal que vivan pegados a un móvil, si tienen su cerebro en la mano. Se les rompe el móvil o se quedan sin internet y a tomar por saco su cerebro.

Esto no tiene ningún sentido. ¿A qué mentes perversas o incultas se les ocurre estas cosas?.

Yo tenía un profesor que tenía fama de duro, a mi me encantaba porque se aprendía mogollón con él. Pues decía siempre esta frase que nunca olvidaré:

Pide el máximo y te darán el mínimo, pide el mínimo y no te darán nada.

Huerto urbano

Desde hace años siempre me ha gustado tener un huerto con sus plantitas útiles, tipo pimientos, berenjenas, sandías, calabacines, etc. pero por lo que me moría de las ganas era por tener una tomatera. Siempre que veía un huerto se me iban los ojos detrás de las tomateras. Me encanta verlas tan verdes y los tomates rojos rojísimos colgando, pero tomateras de verdad, de las que por el peso de los tomates hay que atarlas a palos para sujetarlas.

 

El problema viene que yo no tengo terreno ninguno, solo tengo un balconcito que me admite algún que otro tiesto de maceta.  ¿Como podía tener mi huerto? Pues con un huerto urbano.

 

Leí hace años hasta la saciedad sobre huertos urbanos, porque yo quería mi huerto.

 

Conseguí pimientos verdes, guindillas, fresas, tomates cherry y alguna que otra planta que ahora no recuerdo... pero me faltaba mi super tomatera.

 

Tenía que esperar a marzo para conseguir mi tomatera, todo el año esperando que llegara marzo para plantar mi tomatera.

 

Llegó marzo y conseguí mi tomatera y hoy, justo hoy, he visto que mi tomatera ya ha echado un tomate ¡¡Yuhuuu!!. Mide el tamaño de la uña del dedo pulgar de mi mano, pero es precioso, porque es mi tomate. Es mi primer tomate de mi super tomatera.

 

Esto, por supuesto, se merecía una foto y por supuesto se merecía estar en un sitio de honor de mi blog.

 

 

No se puede ser más bonito. Aquí presento mi tomate de mi super tomatera.

¿Se puede ser feliz con un tomate? Si, yo lo soy, porque es mi tomate.

 

 

 

 

 

Popurrí

Después de la Semana Santa, que no he tenido tiempo ni de mirarme al espejo, en la cual no he podido leer bastante de Guerra y Paz, que es el libro que estoy leyendo ahora, ni he podido ver muchas películas y las que he visto ha sido casi que a cachos.

Pero lo que sí he visto han sido las noticias.

Viéndolas me han recordado a los típicos niñatos chulitos que entre ellos siempre están con el a ver quien la tiene más grande. Luego a estos niñatos habría que preguntarles ¿pero sabes usarla, so desgraciao?, nunca he comprendido el porqué les da por medírsela, debe de ser producto del aburrimiento.

A lo que vamos. Me refiero a las noticias de EEUU, Rusia y Corea del Norte. 

EEUU, con su presidente  Donald Trump y su flequillo, lanzan sobre Afganistán una bomba que puede cargar hasta 11 toneladas de explosivos y un radio de impacto de 1600 metros, llamada GBU-43MOAB o más conocida como la madre de todas las bombas.

En ese intermedio Kim Jong-un, líder supremo de la República Popular Democrática de Corea (Corea del Norte, vamos), para el aniversario del abuelo hace un despliegue armamentístico en un desfile de armas nucleares (ojo al dato), que algunas incluso intuyen otros países que son de pega, que solo es una muestra de poderío. (Lo que comentabamos antes... ¡mira que grande la tengo!). Unos días después lanzan un pepino que le hizo plof, pero en su intranet (lo que nosotros usamos internet, ellos usan intranet así solo pueden ver los ciudadanos lo que ellos quieren) y su prensa de ocho páginas ¡ocho páginas! no hablan del gatillazo del pepino, solo hablan y muestran fotos del desfile del abuelito querido. ¿No pueden comprar una tarta como todo el mundo?.

Ahora nos vamos a Rusia. Si EEUU tiene la madre de todas las bombas, Rusia dice que tiene el padre de todas las bombas, cuatro veces más potente que la madre de todas las bombas. (Ea, ea, que yo la tengo más grande).

Luego vendrá otro país diciendo que tiene la suegra de todas las bombas, ya se sabe, nada pica más que las palabras de una suegra.

El caso es que he tenido la sensación, estos días viendo las noticias, que los personajillos de a pie estamos en manos de adolescentes grandes que están a ver quien la tiene más grande.

A un niñato chulito le puedes decir que se vaya a cascarsela a Parla, pero a estos no. Tenemos que aguantar y que hagan lo que quieran, porque estamos absolutamente en sus manos. Y si solo se queda en enseñarla, pues vale, lo malo es que quieran usarla y a lo que nos van a dar por saco somos nosotros porque no les vamos a importar un pimiento ¿por qué al águila le iba a importar el día a día de la paloma?.

Y esto es solo esta noticia y contada brevísima, si nos ponemos a mirar las noticias de todo el mundo, no se puede llegar a otra conclusión de que el mundo se está volviendo loco. Se le está yendo la pinza a todo el mundo de una manera, que tengo la sensación de que todo esto va a reventar por algún lado o por todos lados al mismo tiempo, y ya se entiende de qué estoy hablando.

¡¡Yo la tengo más grandeeee!! ¡¡Miraaaa!!

Perdone, podría ...

Hoy he ido al Centro Municipal de información a la mujer. En ese mismo edificio antes estaba situada Orientación laboral, que era lo que yo estaba buscando.
Me dirijo al centro de la mujer para preguntar si me podían informar sobre donde estaba actualmente situado el centro de orientación laboral y justo al entrar me aparece una mujer para atenderme. Le explico lo que me pasa y la duda que tengo, buscando que fuera tan amable de informarme y me pregunta si es para mi o no. Iba con mi hijo y le digo que es para mi hijo.
Esta señora constantemente me decía que ahí no era, que ahí era el centro de la mujer maltratada. Su actitud era de que quería que me fuera, me dijo insistentemente que ahí era el centro de la mujer maltratada, pero sin contestar a mi pregunta. A lo que yo le he contestado que ya me había enterado, que ya lo sabía, que lo único que buscaba era que si me podía decir donde habían puesto el centro de orientación laboral, solo eso.

Vuelta a repetirme que ahí era el centro de la mujer maltratada. 

A dos metros se encontraba otra mujer sentada en una mesa que lo estaba viendo y escuchando todo y esta chica me empieza a explicar donde lo habían puesto.
Al ver a esta chica que me iba a dar respuestas, me salto el bloqueo (porque me estaba bloqueando el paso) y busco dirigirme a la chica de la mesa. Esta chica me informa (en tres segundos, no ha tardado más) y la mujer anterior se sitúa a mi lado con su retaila, a lo que yo le contesto que si yo voy por la calle y alguien me pregunta por un lugar, por pura educación le contesto y le indico como llegar.

Esta mujer me contesta que ella es una trabajadora.

Yo me pregunto ¿el hecho de ser una trabajadora pública le justifica que no tenga educación? ¿el hecho de ser una trabajadora le justifica su actitud agresiva? (bloqueándome el paso, su tono de voz, sus comentarios).
Pero lo que realmente me molesta de todo este tema, que puede quedar incluso como algo surrealista y anecdótico, es que esta actitud ensucia al feminismo. Esta forma de comportarse es la que asusta a la gente, lo que la gente asimila como feminismo y esto no es ejemplo de feminismo real. No olvidemos, que al estar donde estaba, estaba siendo representante del área de igualdad de la mujer.
Al salir de allí lo primero que he pensado es que esta mujer no tiene ni idea de lo que es feminismo y por supuesto, ni idea de lo que es educación.
La otra chavala, la de la mesa, chapó por ella.

Es curioso que yo como mujer salga del centro de la mujer estando acojonada, sintiéndome atosigada y mal tratada.
En los sitios públicos tienen la obligación de colocar a un tanto por ciento de personas con minusvalía, e intuyo que esta mujer era uno de estos casos. Pero juraría y perjuraría que esta mujer estaba mal de la cabeza, su insistencia en repetir una y otra vez la misma frase, esa agresividad corporal (mirada directa a los ojos, cuerpo adelantado, metiéndose en mi espacio vital). ¿Como se les ocurre poner a una persona así de recepcionista? no tengo muy claro si decir recepcionista o gorila de discoteca.
Y eso que soy una mujer en el centro de la mujer, si llego a ser un hombre... puf, no quiero ni pensarlo. Porque mi sensación como persona era de que me iba a empujar, a ese nivel llegaba su forma de transmitir agresividad.

 

Expiación, más allá de la pasión.

Película está basada en el libro de Expiación de Ian McEwan. 

Está basada en una niña tonta que ve algo por la ventana y lo malinterpreta, según lo define la protagonista. Realmente esta película cabrea. 

Una familia bien está en su casa de campo en Londres. Empiezan a llegar los hijos mayores y vive con ellos su hija pequeña de trece años. Acaba de llegar también a la casa el hijo brillante y prometedor de la criada, que está también estudiando en la universidad y tiene intención de hacerse médico. El hijo de la criada y la hija mayor de los Tallis están enamorados, pero la niña tonta ve algo por la ventana y lo malinterpreta, pero no solo eso.

Por la noche, después de una charla entretenida entre los señores de la casa, la niña tonta, celosa y envidiosa ve algo, la supuesta violación de su prima de quince años. Pero la niña tonta, (vale, le pondré nombre, se llama Briony) dice, insiste, persiste que el violador ha sido el hijo de la criada, cosa que no es cierta y ella sabe perfectamente quien ha sido. La familia la cree a pies juntillas, solo su hermana Cecilia no la cree y confia en la inocencia de Robbie. Cecilia y Robbie son los amantes.

Robbie va a la cárcel tres años, luego se alista para ir a la guerra porque era seguir en la cárcel o ir a la guerra. Cecilia le espera.

Pasa el tiempo y Robbie se encuentra en Francia a la orilla de la playa con intención de volver a Londres, pero ocho mil soldados más esperan y los barcos que tienen que transportarlos son hundidos por los alemanes. 

La niña tonta tiene ya dieciocho años y trabaja como aprendiz de enfermera en prácticas curando a soldados heridos de la guerra y ahí empieza su expiación, pero ya es demasiado tarde. Su torpeza ha arrastrado la vida de dos personas, ya da igual pedir perdón, da igual que quiera arreglar nada, porque ya nada se puede hacer, ya está todo perdido.

Es una película muy desagradable, muy dura, dan ganas de darle dos tortas a la niña tonta y a la tonta de la prima supuestamente violada, incluida a toda su familia, por haberle buscado la ruina a la pareja.

Evidentemente me ha faltado por contar el final de la película y todo el grueso del desarrollo, en todo eso es donde se produce el zaaasss más bestial.

Recomiendo ver la película y si consigo el libro también me lo leeré.

Que daño pueden hacer los comentarios de gente mala, envidiosa, de espíritu negro que arrastran todo lo que encuentran a su paso.

 

Leon Tolstoi

Siguiendo una recomendación que me han hecho en el blog de leer a Tolstoi, y al no tener aún físicamente un libro de él, he decidido (cada vez que digo... he decidido... me acuerdo de la película de El último samurai cuando el emperador dice lo de: He decidido que su tratado no es lo que más beneficia a mi pueblo... ¿me contará como murió? Le contaré como vivió) este fin de semana ir calentando motores y me he puesto a ver una mini serie de Guerra y paz y una película de Anna Karenina.

La serie me ha encantado, solo es de ocho capítulos y los he devorado. El personaje de Pierre Buzukhov me ha llamado mucho la atención, es un suertudo, me ha recordado El pianista de Roman Polanski. Mira que sufre el pobre, sus dudas existenciales, pero por todo lo que pasa le hace crecer como persona. Es el nexo de unión de toda la historia. Es curiosa la vida, los giros que va haciendo, entrelazando y jugando con las casualidades, forjando y endureciendo a las personas a base de cicatrices y remiendos del alma. La evolución de los personajes es magnífica.

La película de Anna Karenina es peculiar, no me ha llamado tanto la atención como la serie de Guerra y paz, pero es original porque es una mezcla de obra de teatro, que cambia subiendo y bajando escenarios, mezclado con imágenes reales. Anna Karenina me ha recordado mucho Cumbres borrascosas de Emily Bronte, Madame Bovary de Gustave Flaubert, pero claro, todos son del XIX y del realismo, con estos amores bestiales, pasionales y la crítica sangrante de la gente.
La música es maravillosa, los valses, los colores y los movimientos expresivos de las manos.

Música Anna Karenina 

Viendo ambas me decanto más por Guerra y paz, tiene que tener la novela una profundidad, un impacto literario bestial, con frases de releer varias veces, en el que lo más importante son las personas y sus sentimientos, sus pensamientos. 

Sí, me voy a decantar por leer Guerra y paz.